Tarde já, hora do conto, pode ser oriental, em fuga, ao colo de um livro.
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Multidões de imperadores fazem compras de Natal, multidões esquecem multidões que deles precisam, multidões de gente crescida abafam os gritos de outros tantos pequeninos, tão pequeninos como a Liberdade de Quino e tão necessários como o céu azul ou as copas das árvores. Um quadro a vermelho sangue por onde fugimos quando não apetece mais.
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Gente a mais, gente a menos, sempre, por perto, tão dentro de nós. Gente estranha, como se noutro mundo. Sem amor.
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Quero acordar com um sorriso e acreditar na gente real e humana que acredita na beleza e beija o mundo com a sua vida.
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Quero acordar e seguir o caminho do aprendiz. Pintar o meu dia de cores de vida. Acreditar. Que só os Poderosos se afogam no mar das lágrimas que causam.
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Penso em Wang Fo. "Gente como esta não foi feita para se perder dentro dum quadro..."
-Marguerite Yourcenar, Comment Wang‑Fô fut Sauvé, Paris, Gallimard, 1979.
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